Mi Des-inicio

Nazco cuando muero.
Nazco fresco y nutrido,
las alas perdieron
su polvo y su peso;
las contracciones del parto
me impulsaron lejos.
Volar es sinónimo de sentir la ausencia
de tu cuerpo,
que se enganchó en nuestras pasiones densas
y se disuelve al Sol de la luz Infinita
de tus adentros magnéticos,
que nos arrastran
inexorablemente a la felicidad.

Nazco cuando muero.
Y morir es especial;
Porque Especial
luce la oscuridad
que por el pozo desciende profunda;
Porque Especial
es la sonoridad
que resuena en ningún lugar;
Así,Especial,
pinta los últimos retoques
de este diminuto cuadro
inacabado
imperfecto
retorcido,
pero inmenso,
emergiendo esplendoroso al final,
con sus caídas hojas
con sus pétalos del tiempo
al morir el protagonista
en el funeral de sus sombras.
¿Quién muere?
¿Quién mata?
Dolor de la inconsciencia.
Magia siniestra.
El Libro de los vivos dice:
estamos muertos.
Y No hay dolor
y no hay placer.
Sólo nos tocan el corazón,
los pálpitos del universo.

Negro y blanco mueren;
luz y sombra desfallecen;
mujer y hombre perecen;
ya no hay quién juzgue
esta contraria alegría,
de buscar por quién
por dónde
por cuándo
¿por qué... si ni tu ni yo nos conocemos?
Aún podremos llegar,
nuestro destino es nuestro
nuestro recorrido cuenta los pasos
nuestro compañero somos nosotros
con nosotros cuando hemos muerto;
siendo vida ahora somos menos,
y por ser menos, creceremos bellos.

Es la hora,
que tanto nos hemos imaginado,
de salir por las puertas
de este cielo
de este infierno
de esta cólera que aún siento mientras únicamente te leo en lo que escribo cuando escribo;
cuando muero.

Estoy bien: es la misma vida quién me lleva;
su barco, es mi cuerpo
su timón, mi aliento
la profundidad del océano es,
Él sabiendo paciente nuestro encuentro.